Un des trucs biens, quand on est mort, c’est qu’on n’est plus obligé(e) d’avaler de la m… (outre le fait que, si la mort n’est pas aussi mal fichue que certains sales moments de la vie à qui on ne dit pas inconditionnellement « merci pour tout », on devrait y retrouver plein de potes qu’on regrette, de proches partis faire une très longue sieste, et de gens avec qui on aurait adoré partager quelques belles olives en terrasse, un bon plat d’hi(v)er ou d’aujourd’hui dans une salle à bien manger ayant connu antan, un vrai cognac au coin du feu, et (beaucoup) plus si affinités pendant nos quelques décennies autour des tables d’ici-bas avec ou sans sel, elles, selles -de nobles conquêtes, honni qui sale y pense-, ailes …)

Et puis, si on a la chance d’être logé dans le même quartier que des cuisiniers sinon poètes, du moins honnêtes, des fournisseurs pas chichiteux de produits sincères, et des ami(e)s appréciant les repas conviviaux voire roboratifs, et vice-versa, la vie d’après est peut-être une chouette grande bouffe perpétuellement souriante en musique, au-delà.

Ceci dit, et sous réserve de test produit et d’avis circonstanciés de gastronomes ayant goûté à l’éternité et autres amateur de bonnes choses de la vie passés à trépas sachant trousser une critique gastronomique sans a-priori et commenter un vin à bonne température, la mort, c’est quand même de la m…

Reno – 30 mars 2016